Мне, в июльское пекло под тридцать,
Не купаться охота, как пони,
Не воды родниковой напиться –
А включить батареи все в доме.
Чтобы мозг, суетливая белка,
Ещё больше нагрелся и спёкся –
И взорвался… на тысячу мелких,
Так влюблённых в бессмертие, флоксов.
И тогда, сбросив шкуру паяца,
Я вздохну с облегчением кислым –
Потому, что устал просыпаться
Каждый день, обжигаясь о мысли!
То ли демон я с пядью извилин,
То ли гений непризнанный самый –
Каждый день, будь он летним иль зимним,
Меня мучают думы-вулканы…
Кто-то скажет: «Ах, лучше б ты, демон,
Занимался борьбою и боксом –
Мозг тогда бы пломбиром был с джемом,
А не тысячей огненных флоксов».