Подожги фитиль, посиди тут со мной немного,
Расскажи, как бывает нам больно молчать вот так.
Я не всадник твой, ну а ты не моя дорога,
Замерзающий дождь на окне, твой заклятый враг.
Стопки писем в камин, поднимается настроение,
Ты не спросишь уж верно, не снимешь с меня оков,
А быть может не ты это, просто моё видение,
Променявшее на миллионы путей свой кров.
А возможно не я, а случайный больной прохожий,
Хрипотцой заплативший за пачку чужих сигарет.
Наверное не я, но с надеждой шепчу: « А всё же
Был бы счастлив с тобой». Просыпаюсь.
Но нас, правда, нет.