Это был клинок, которым
Никогда не воевали.
Он всю жизнь томился в ножнах
И от крови не ржавел.
Хоть хозяин был привычен
К свисту пуль и блеску стали,
Но клинок парадный этот
Почему-то он жалел.
И наточенный, готовый
К самой яростной борьбе
Из угла глядел пустого,
Отвратителен себе.
Годы шли, и вот однажды
Оказался в руки взят он.
Он обрадовался воле,
Он из ножен рвался в бой.
Но в запале об колено
Вдруг сломал его хозяин.
В этой схватке бесполезен
Был ему клинок любой.
И обломок настоящий
Бутафорского клинка
На паркет швырнув блестящий,
Тихо дрогнула рука…
Пусть он взят был лишь однажды
И ни разу в битве не был,
Он хозяина не предал –
Смог без жалоб умереть.
Но в его калёной стали
В этот миг блеснуло небо.
Если ты не смог сражаться,
Что ж пылиться и стареть?
Был клинок он честный, справный.
Хоть ни в чью не впился грудь,
Он погиб в бою неравном.
Пусть оспорит кто-нибудь!
Неминуемую гибель
Если нам с тобой предложат,
А взамен Любви и Чести –
Лишь чины и кошельки,
Предложение такое
Может, кто принять и сможет.
Мы ж сломаем об колено
Наши верные клинки.
Пусть из драки рано выбыл,
Не услышав гром побед…
Если есть такой лишь выбор,
Значит, выбора нам нет!