Это поэзия кровяных телец,
Шумом в ушах, рябью предглазий,
Эта поэзия, как свинец,
Давит невыполнимым приказом
Разлить чернилами на листах
(Всегда есть риск захлебнуться словом),
Пульсирует болью в седых висках,
Бьет зеркала, бродит по дому,
Не отбрасывая теней шумит,
Заслоняет, туманит зрение...
Это поэзия бледных дней,
Бреда в иносказаньи времени.