Брызнул месяц осколками неба,
Стали звёзды видней за окном.
Рухнул, словно с высокого брега,
Одиноким облезлым крылом.
Стыли реки у края вселенной.
Ныло сердце по тем, кто уснул.
Те, кто стали поэмой нетленной...
Кто себя по Душе полоснул.
Кто себя не жалел ради дела,
Ради смысла на дело пошёл.
Те, кого даже смерть не хотела...
И не трогали урки ножом.
Мы на них не молились ночами,
Но ходили к ним часто домой.
И без них, оголтелых, скучали...
И читали стихи, за стеной.