Солнечным утром, на старенькой даче,
Без носовых и бумажных салфеток,
Кто это сойкой обиженной плачет –
Ах, неужели прекрасное Лето?
Точно, оно… Кто ещё в полшестого
Может гулять здесь, средь жёлтых рудбекий,
Сон мой тревожить отчаянным стоном
И говорить, что уходит навеки?
Лето, не плачь… Это август всего-то.
Всё ещё будет – жужжание пчёлок,
Пенье кузнечиков, рёв бегемотов
И легкомысленность девичьих чёлок.
Только, сказав эту фразу крылато,
Я посмотрел на бессилие веток,
Листьев усталость – и тоже заплакал…
А ведь и вправду закончилось Лето.