За мхом нахмуренных бровей
Таится что-то роковое…
«Мы не забудем вам былое.
Вам места нет среди людей».
Рассохшийся от мести трон
Впитал в себя пороков влагу.
На почерневшую бумагу
Положен стартовый патрон.
По душам, как по мостовой,
Стучат копыта тьмы нескромной;
Мушкет подняли-то огромный,
Но выстрел грянул холостой.
Над Рио, где полно забот,
Орёл без устали летает.
Бесспорно, снег весной растает,
И поплывёт всё также плот.
Июль. 2016 г.