Качалось в своей голубой колыбели,
Могло даже солнце на время похитить.
Я просто жилО - без какой-либо цели,
Ловило тепла незаметные нити.
А вечер раскрашивал цветом фламинго
Мою, ослепительно-белую, кожу...
Порою, меня умывали дождинки
Из тучи соседней, на гору похожей.
Но ветер пришёл - хулиган и проказник,
Он был не поэтом - создателем прозы...
Я облаком было, плылО в своей сказке,
Но ветер пришёл - разметал мои грёзы...