Под раскатистой вехой прохладного осеннего утра,
Там, где сырость земли, там где за окнами машин всегда мутно,
Отправляюсь в неведомую страну я, в страну несбывшихся мечт, собирая сопли попутно.
Она стоит автономно, выпятив кафельный корпус,
И он днем за днем поглощает меня - вот мой важнейший опус.
И не знаю я как справиться с тяготеющим роком, может вызвать его на версус,
Может подать в стихотворной форме как с иронией соус.
Не суть - главное то, что в этой стране и в прибрежных ее регионах,
Не найдешь ни крупицы того, кто был бы равен мне, хоть в провинциях стран европейских, хоть в Амурской области селах.
И вся эта масса, что движима примитивным мотивом, движется в сторону пастыря - пусть это станет сего стиха лейтмотивом.
А самое главное просто - несмотря на хаос и боль,
Крики преподавателей, распятия, сессию, даже любовь,
Я все равно пру в эти злосчастные бетонные стены,
И там же руковожу всем этим как Посейдон морскую пеной.