Здравствуй, мой Мистер.(Или уже не мой)
Я б тебе не писала, как весь пролетевший год,
но холод зимы сменяется тёплой весной,
которая топит и давит сердечный лёд.
Прости, что не слала писем тебе так долго..
Не писать же о том, что тринадцатый к ряду месяц
я пытаюсь собрать разбитого сердца осколки:
попытка не пытка, но пытка, когда их десять.
Кстати, ты всё просил рассказать о чувствах.
Жаль, что я опоздала с своим рассказом.
Чувства, мой Мистер - пальцы сжимать до хруста,
осознав, что ты спрятал счастье под медным тазом.
Чувства - когда не страшно идти в огонь,
будто боль от ожога сравнима с укусом мухи.
Чувства - в омут нырять с ногами и головой,
понимая, что там ждут черти и злые духи.
Ты ещё вопрошал, как же возможно верить,
если ревность сжимает горло стальной перчаткой.
Но знаешь, мой Мистер: если открыты двери,
то жизнь, что за ними, не кажется более сладкой.
Зачем я пишу? Тоже вопрос непростой.
Но причина яснее всех очевидных причин:
ты мне приснился на днях, все такой же чужой,
с сердцем промерзшим до самых его глубин.
Ты мне приснился и более я не сплю:
мало ли снова увижу тебя во сне.
Я очень прошу, пусть шансы равны нулю..
Не мог бы ты, Мистер, больше не сниться мне?
Не принимай близко к сердцу, на личный счёт,
так бывало и раньше, знаешь, мне не впервой..
Но если ты мне приснишься хоть раз ещё,
то я вряд ли проснусь, оставшись навек с тобой.
Ну ладно, время идти, надеюсь ты понял
мою просьбу к тебе, не хочешь - не отвечай.
Желаю тебе быть счастливым и полным здоровья.
До свидания, Мистер, или, вернее: прощай.