Средь ночи вскочив, одурев на мгновенье,
Пишу я опять непонятное многим –
Чем ближе конец, тем сильней вдохновенье,
Тем легче идти по неровной дороге.
Тем глубже и яростней каждая строчка…
А вы, на диванах земные поэты,
Лишь манную кашу с пыльцою цветочной
Творите… Но разве поэзия это?
Поэзия, знайте – скиталец унылый,
Безжалостный монстр с изжогой и шрамом,
А вовсе не ангел с блокнотом и лирой,
Дарящий любовь безответную дамам.
Но мне… мир прекрасный одаривать нечем,
Пишу я не так, как душа моя хочет –
Чем явственней бездна, прямее тем плечи,
Тем проще с бессмертьем гулять среди ночи…