Знаю, что стихи мои
недозрелы и просты.
Что горошины они, —
не пробить любви стены.
И ращу их для себя, —
без стиха мне жизнь скучна,
неуютна и темна,
что окошко без огня.
Многим бы — "горох" крупнее,
ожерельем чтоб на шее,
бриллиантами сверкал,
блеском камня согревал.
Мой стишок — цветок в груди,
из моей растёт души.
В нём тепло и свет в ночи...
Освещает изнутри,
когда буря в окно рвётся,
боль на сердце не уймётся,
помогает стих мне жить,
веселее в день входить.
2012 год