Вот в шестнадцать все слишком просто.
Ты как шар выпускаешь воздух и метаешься по округе.
А чем старше - тем тягостнее потуги.
И глупее становятся, кажется, все подруги.
Жаль тебе до этого нету дела.
Тут одна залетела, вторая выходит замуж.
Ты сидишь и строчишь про пакостную усталость.
А наверное, если бы постаралась, заграбастала б мужика
Обеспечив себя и старость, и счастья малость.
Но тебе до этого нету дела.
Звук что ты издаешь при своем полете,
Надоел, становится тише, и бросает то ниже то выше.
Им уже не дивятся близкие, так как слышали:
Как ты искренне хочешь чуда, как веришь в кришну
И, естественно, при любом повороте выживешь
И тебе до этого, в общем то, нету дела.
Уменьшается твое тело, выходит воздух
Потихоньку сдуваясь, мякнет резиновая упругость.
Миловидность скрипит, обнажая порок и грубость.
И совсем не радует твоя глупость, а чужая и вовсе бесит.
Недосказанность слова чуть больше весит, чем чей то бред.
А тебе, конечно, до этого нету дела.
- Дорогая, ты помнишь чего хотела?
- Нет.