***

Перспектива хоть какая-то в этом точно есть,
Когда чувствуешь рифму в воздухе рядом
И как будто бы видишь ее своим взглядом.
Это то, чего дольше книги не счесть.

И они проникают в кожу, рождают строки,
И поэту вновь снится один только сон:
Он строчит и строчит, и все дарят поклон.
Даже если его поджимают какие-то сроки.