Пиши – не пиши. Принципиально. Тишина.
Твори – не твори. Уже не знаю. Снова одна.
Строка – не строка. Одиноко пишет рука.
Пальцы дрожат. Слова. Рубишь слегка.
До перехода осталось… Не чувствую ничего.
Раньше писала. Теперь пусто. Вокруг никого.
Новая версия жизни… Нет, не так. Снова…
Что-то потеряно. Что-то забыто? Основа!
Основа всего! Наверное, в этом секрет!
Что было, забыто. Потеряно… прошлого нет.
И снова рука пишет. Аритмия? Сердцебиение.
И снова строки рождаются. Снова заключение…
Какой я поэт? Так, сплошное, похоже, наказание.
Меня уже нет. Или есть? Может, лишь признание.
Остаться? Уйти? Что творится со мной? Печаль.
Кому не скажу, лишь ответят: «Мне жаль».
Жаль… Так просто сказать. В душе строки. Пусто.
До перехода осталось чуть-чуть. Так грустно.
Сидит одиноко. Пишет рука. О чем-то своем.
А может быть снова? Стараешься лишь о чужом.
Но тот, кому пишешь, этого никогда не поймет.
А тот, кто со всем не знает, в строках себя узнает.
Ты пишешь? Пиши. Не важно, что говорят!
Творишь? И твори. Ну и что, что для многих лишь яд.
И что, что порой все правда. И пишет рука.
Из тени слова рождаются. Это ты… ЭТО Я. Слегка.
Не глупая. Вроде бы. Просто наивная. Жаль.
А может и нет? Может уйдет вся печаль.
Не просто поэт. Философ? Да ну? А может и так.
Я автор… Смешно. Какой же наивный дурак.
Но строки любить. Понимать. И слышать дано!
Сегодня опять. Пишет рука. Опять суждено.
И в строках сегодняшних – жизнь. Для тебя!
Я продолжаю творить. Для тех. Не щадя.
Себя? Да, наверное, кто же теперь поймет.
Но в строках ее (моих) каждый себя узнает.
А может быть вовсе наоборот… Это не в счет.