Это вечный образ-нищий у ворот
И краюха сломанного хлеба
И крутой за храмом поворот
И кусочек голубого неба
Звон церквей-златые купола
Звуки медные-тягучие мгновения
Где-то Русь сгоревшая дотла
Где-то Пасха-Иисуса воскресенье
Никогда с чужих рук Русь не пила
Но отравой Русь не раз поили
Но и во хмелю не отдала
Веру ту. что в чреве матери родили