кому сказать спасибо нам за то,
что мы поэты - стало быть, живые.
растерзанного неба решето
просачивает капли дождевые.
а мы бежим к незримому мосту,
в котором - отражаемая вечность.
застыв на утомительном посту,
планета порождает скоротечность,
в которой есть межзвездный парадокс.
но быть и жить на стыке воздаяний -
как всасывать ноздрями спелый кокс,
к которому не значится названий.
мы дышим постапрельским недоднем,
ища иного сумрачного будня.
поэты выжигаемы огнем
и поданы в глубинах блюда студня.
косой экран наматывает плеть,
картина отбивает наше солнце,
и все же мы здесь призваны гореть,
оставив блик на золоте оконца.