Когда доходишь до ЧЕРТЫ,
До той, последней, невозможной,
Где все сжигаются мосты,
И каждый миг - напрасно прожит.
Там вечно юная Зима,
Там первый день - всегда: последний.
А ты идешь туда САМА,
Простив, но не прося прощенья.
Вдруг человека приведут.
И он заставит обернуться.
Тяжелых несколько минут,
И психологии искусство...
Вот черный день, как сон ушел.
И как же я не понимала:
НЕплохо - это хорошо.
И вновь самой себя мне мало.