Почему мои стихи несчастны?
Почему я на страницах плачу?
Почему пишу лишь в день ненастный,
Если солнце завтра и вчера?
Почему я не люблю читать их?
Почему боюсь их показать?
Почему мне нравиться сжигать их,
Чтоб уже не вспомнить никогда?
Потому что это очень редко.
Потому что солнце каждый день.
Потому что золотая клетка,
Да и крылья расправлять так лень...
200?