Поэтом быть – то надо бы, конечно,
Быть до конца.
Моя душа – как вешняя скворечня,
Что ждет скворца.
А у меня, скажу чистосердечно,
Душа юнца.
И, стало быть, она, уж коль скворечня,
Гнездо птенца.
Что значат содержание и форма?
Кто нить прядет?
Моя душа голодная и корма
Все время ждет.
И действовать тут следует проворно,
Чтоб каждый взлет
Реально приносил, не иллюзорно,
Хоть что-то в рот.
Есть у меня отныне устремленье –
Лететь домой.
И мне сгодится равно червь сомненья
И дождевой.
Когда в душе голодное томленье,
Я как чумной.
И на меня нисходят откровенья
Порой ночной.
Всё в организм растущий. Это значит –
Разинут клюв.
Мир ночи – симбиоз страстей горячих
И оплеух.
И в тишине гнетущей кто-то плачет,
А я не сплю.
За день тревожусь, что еще не начат,
И ночь люблю.
Весна цветет и лето, но подспудно,
А птенчик глуп.
Душа растет, но медленно и трудно:
Не вширь, а вглубь.
И не спешим мы с нею обоюдно
В тот мир, что груб,
Где что-то б сокровенное прилюдно
Слетало с губ.
Но пусть мне шепчет плачущая ива,
Что жизнь – тщета,
Заполнены б лишь были справедливо
Мои счета.
Тогда душа не страждет сиротливо,
Кривя уста,
Когда она проста, неприхотлива
И не пуста.
2016