Она хочет жить не спеша и вкусно,
Привлекая к себе и посредственность, и искусство,
То, что полно внутри, то, что глупо, пусто,
Вот такая моя неразборчивая первокурсница.
Слава Богу, не восьмиклассница, как у Цоя.
Тёплый ветер треплет её волосы и дует в лицо ей.
Эх, чувствую, что не с ней, но ей буду окольцован.
Бог весть, что творится в её башке:
Бешеные скачки от туфель к лекциям.
Она уже пару лет как ушла из детства,
А во взрослом мире ей никуда не деться.
Вот поистине – дикий кот в мешке.
Она появляется как ясное небо посреди грома.
Гуляя вечером, зажигает во тьме фонарики.
Но мама сказала, что в десять должна быть дома,
И это мне, в принципе, даже на руку.
Я не знаю, куда мне деваться от вопросов и воркования
И в какие сомнения-рамки мне заковать её,
Все границы проломит своей нежностью-обаянием.
Посвящать бы ей только романы великосветские,
А из-под клавиш всё равно выходят наивно-детские,
С двух сторон понадкусанные
Стихи с эпиграфом: «К первокурснице».