у меня умерла любовь:
она тихо вышла в открытое окно,
на ходу заправив свитер под пальто,
натянула ботинки на обе ноги,
повернулась,
мне сказала: "беги"
и оставила на подоконнике кровь с запястья,
и тогда я понял: "вот оно - счастье!",
великое умение не любить, не страдать,
ночами спать и днями жить,
ходить, не опуская головы,
и не сидеть, руками подпирая лбы,
смотреть назад без ужаса и страха
и, приходя с работы,
больше никогда не плакать,
потому что любовь уже умерла.
её глаза были полны отчаяния,
повернувшись, она вдруг дернула плечами
и растворилась в предрассветной дымке
нового июльского утрА.
хоть бы сказала что ли: "мне пора!",
но нет,
она ушла, забыв доесть обед,
что я готовил для неё, не покладая рук...
я лишь расслышал гулкий ставен стук
и всё смотрел, подняв от удивления бровь,
как в открытое окно
прохладным летним утром
куда-то в новый мир,
дождем пропитанный, ветром продутый,
уходила моя любовь.