Бывает, камни говорят
О тропочках тернистых,
И днём и ночью те не спят,
А эти не речисты.
Курган ли, что травой порос
И старая могила?
Или пожар давно унёс,
Что сердцу было мило?
Лежат они рядком, лежат,
Молчат себе угрюмо,
И, верно, тайну сохранят,
О чём художник думал.
Но думал всё ж о чём-то он,
И вкладывал смысл, душу.
А ветер пел, рождая стон,
Художник стон тот слушал.
Давайте ж тоже помолчим,
И просто вдаль посмотрим.
-Эй, там…- неслышно прокричим,
Картины не испортим.
А вдруг услышим мы ответ,
И эхом дух ответит.
А не ответит, нет, так нет,
Давно тех нет на свете.