Мне не забыть
родные эти руки,
как гладили
меня
по голове,
хранившие тепло
в любой разлуке,
при встрече
отдавали
его мне.
Как этого тепла
мне не хватает,
осиротевшей
на земле
душе.
Пришла весна
и снег на крышах тает,
но радости
на сердце
нет уже.
Лучами золотыми
солнце нежно,
пронзая грань
оконного
стекла,
коснётся вдруг,
как мать когда-то прежде,
но нет в них
материнского
тепла.
Ничто мне не заменит
эти руки
с прожилками
морщинистыми
вен.
В их узелках
застыли боль и муки,
все слёзы
не оплаканных
измен.
В ладонях - жизни след,
развилки трещин,
волнений
бесконечных
за детей...
Порой, целуя руки
разных женщин,
мы не целуем
руки матерей.
1987 г.