Бестолкова круговерть
от восхода до восхода,
лжет бесстыдно год от года
ожиданием апрель.
Не явятся чудеса,
хоть богам молись всем сразу,
не дает нам стол заказов
в рай билет, на небеса.
Туча мочится тоскливо,
на дворе почти зима,
шеи без голов дома,
бусами - автомобили.
Паутина по углам,
шум за стенкой, холодина.
Все течет как будто мимо ...
Или мимо катишь сам?