Лежит на тумбочке мой чёрный пистолет,
Уж сил нет взять его мне в руки.
Возможно, есть ещё один поэт,
Который бы, вдруг, выстрелил от скуки.
Сказал бы: "Надо!" И нажал курок.
Не зная,что у пули есть секунда.
Всего секунда, чтобы сделать нервный вздох
Стрельнуть лишь в грудь слабеющего друга.
Он не увидит этого врага,
А может, даже преданного друга.
В его душе останется дыра
В душе поэта тоже будет туго.
Туда сойдутся грусть, обида и тоска
И прожитые в дружбе с ним лет десять.
Ведь мы не думали с тобою никогда,
О том, что мир на столько тесен.