Проста моя еда. Всё воздух да вода.
Да жареное мясо по субботам.
Ботва - ни то, ни сё… И рыба не спасёт.
А с оленины влёт идёт работа.
Ещё идёт вино. Когда с куста оно.
А то - мешают порошок с помадой…
Всё остальное - зря. Ни то, чтобы нельзя…
Но и не так, чтоб очень было надо…
Мой воздух густ и крут. Когда вокруг умрут
От хворей, войн, да ипотек с долгами,
Я буду воздух есть. Он жизни смысл. И смесь
Его с водой - бессмертия фундамент.
Ну а когда сгорит небес ультрамарин
Я затяну потуже чёрный пояс.
Моя еда проста. Есть белизна листа.
А значит - ни фига не успокоюсь.