О тебе говорят вокруг,
даже когда молчат,
дорогой мой, ласковый друг,
мой стон, как плач палача.
И под утро в пустом бору,
лежит на траве луна,
по зелёному стелет ковру
свою белую линию льна.
Здесь играет немой музыкант
завораживая душой,
вездесущий его талант,
а когда то ведь был и мой.
А когда то я был живым
укорачивал смертный час,
был спокойным и молодым,
был не тем, что я есть сейчас.
Здесь лелеют свои миражи,
расставляя все точки над Л.
Затуманенные витражи,
Кто попробовал - тот сумел.
Напиваясь летят кулаки,
вперемежку с отменным словьём,
так ругаются здесь чудаки,
пока мы разлюбляем вдвоём.
Здесь целуются крыши домов,
обитателей не вороша,
и с закатанных рукавов,
слёзы капают неспеша.
Подобая своим мудрецам,
люди пляшут и пишут письмо,
не дождавшись иного конца,
приглашают любимых в кино.
Здесь деревья рисуют портрет,
аромат раздавая за так,
и один за другим сантимент,
создают небывалый бардак.
Курят лёгкие, пьют с горяча,
убегают в последний вагон,
и знакомые ноты звучат
из до боли знакомых окон.
Здесь дают океаны взаймы,
и теряют в пути острова,
сохраняя покой головы,
будь не ладна она - голова.
Запускают в волосы дым,
пропитав ароматом весь дом,
наизусть зная эти углы,
себя чувствуя простаком.
Здесь уносятся вверх этажи,
оставляя землю одну,
и кому то мы все же нужны,
раз к тебе я с любовью пишу.
Люди мимо идут пустяков,
Так и я сделал все что хотел....
Посмотрите на нас "простаков"
Пока ставлю я точку над Л.