Слух бывает не при деле,
запылился глаз хрусталик,
спутаю вдруг дни недели,
всё – не тема для печали…
о другом грущу: я реже
ухожу гулять под горку,
где в озёрах птиц кортежи
на прокорм ждут хлеба корку…
потерял и лес надежду,
что меня увидит скоро,
что войду в него, как прежде,
с парой цинковых ведёрок,
наберу груздей хрустящих
и волнушек нежнощёких…
день из юности вчерашний
мне пригрезился… потоком
времени давно всё смыто,
только что-то притаилось
в памяти худом корыте,
вот и в этот раз – заныло…