если высь накренится, то я упаду на землю, а пока тут сидеть и окурки бросать в междумирье, разглядеть пыль небес, достойных штриха Боттичелли, слушать парня с гитарой и Баха в прямом эфире. отругать себя грустью за то, что ленюсь спуститься на ландшафт географии, к душам идущим прямо, но пока я вверху, может, чья-нибудь колесница заберёт меня раньше, чем хватятся мои шрамы, тьма, лежащая дома с жестоким секундомером, умерщвлённая нежность, усталые лица книжек. не пойму, где я точно, но с мест моего партера видно больше и шире, чем с радиовышек. вечность трогает звёзды, ветра говорят на латыни, кто-то делает свет из углей догорающей боли. я не встретил свой светоч ни в женщине, ни в мужчине, я не вытравил страх ни молитвой, ни алкоголем, не простил своё тело, разбил отраженье насмешкой, а затем нашёл лестницу, вот и сижу, озираюсь на своё представление мира, упавшее решкой, никого не пытаясь вести к его острому краю, в нём итак предостаточно неосторожных агоний, но сейчас здесь красиво, как с паперти горной виллы.
если ты меня ищешь.. я вне всех миров, на балконе.
знаешь, мне безразлично, что это
на деле - могила.