Смерть не красива - если не парафин.
Каждая свечка ревёт над своей судьбой.
Шар не воздушный - всё-таки голубой -
взявший всё человечество на постой,
гибнет от собственных льдин.
Люди снуют от кофе до сигарет,
"выхода нет" орут в переходе метро,
нельзя написать о боге, нельзя и про <>
столько срифмовано, столько завершено,
да и к тому же - рассвет.
Cкрываясь в тугом проулке, прячась в чугун моста,
делать штрихи, наброски, иную чушь.
Дождь помогает ладоням размазать тушь,
пряча за чёрным разводом от лишних душ
и за белизной листа.
Хватит общения, ведь наступает час
грустных историй, пафосных мелодрам -
мы воем от якобы сильных сердечных ран,
покуда никто не закроет шипящий кран,
едкий любовный газ.
Просто бывает, когда на бегу - в плечо,
не извиняясь - в сторону и вперёд.
Только не кружит прежний водоворот,
тёмные на глаза, искривлённый рот,
стать себе палачом,
удариться в память - вибраниумный щит,
думать о том, что Майя и их календарь
точно ошиблись - вот же уже январь,
вот же июль, копоть, коленки, Кай,
" - Куда мне теперь спешить?",
но вспомнить потом - больнее, когда от бомб,
когда просто смотришь выпуски новостей.
Память рисует лица мне - чёрт бы с ней!
Лишь бы нам выжить от чьих-то Больших Идей.
Лишь бы планету не выбросило за борт.