Перламутром причудливо вышито небо,
как отары кудрявых овец облака.
И щекочет до слез запах теплого хлеба,
и легонько дрожит моей мамы рука.
Вот опять покидаю родное гнездовье,
затаив в своем сердце вселенскую грусть.
Напитавшись родимого края любовью,
прошепчу еле слышно: «Прости… я вернусь.»
Буду помнить упрямо в кочевьях столицы,
что поля зарастают, коров не доят,
и никто не любуется всплеском зарницы-
угасает тихонько деревня моя.
Угасают деревни в России сегодня,
не сходили с креста они множество лет.
Остается надежда на Милость Господню,
что наступит еще долгожданный рассвет…