Себя поэтом не считаю, уж поверьте!
Мои стихи красою не захватывают дух,
Они просты, как письмецо в конверте,
И искренни, как мысли, сказанные вслух.
Они не прилетают ниоткуда,
И их мне не диктуют небеса,
Приходят не наитием, не чудом -
Мне шепчет строчки мира красота.
В них чаще не мечты, не поэтические грёзы,
А в них лишь то, что вижу и люблю,
Трепещут листьями в них белые берёзы,
В них всё, что острым взглядом я ловлю,
Во что мне с детства довелось влюбиться:
В них море и волшебный в них рассвет,
В них реют над волной стремительные птицы,
Небес бездонных в них волшебный свет.
И запах леса в них неповторимый,
Черёмухи цветущей аромат,
И город детства, до сих пор любимый,
И в них цветущий яблоневый сад.
В них всё, что до сих пор переполняет
Мне сердце, душу, требует *Пиши*!
Пусть все, кто прочитает, в миг узнает,
Как васильки беседуют в тиши...
Пишу давно. И так оно случилось,
И почему - сама не знаю я -
В стихах, как в зеркале, нежданно отразилась
Вся, промелькнувшая мгновеньем, жизнь моя...