Мы словно тени на изломленных ветвях -
Скользим вперёд, но движемся по кругу,
И губы изгибаются, как дуги,
Чтоб скрыть от посторонних лиц презренный страх.
Ты слышишь флейты звук? Он где-то вдалеке,
Где пастбище манит к себе раздольем.
Овца вгрызается в траву до боли,
И кровь течёт по человеческой руке.
Но что есть боль в сравнении со смертью?
Прелюдия, чей нарастает медный звук.
Ты слышишь колокол вдали? То сердца стук.
Так бьётся неприкаянное сердце.
И если грянет звоном реквием вдали,
Подобный тени, окружившей солнце,
Скажи себе, что это плачут короли,
Что пали с трона в нищенских лохмотьях.