По холодному склону небес
солнце каплей стекает в пропасть.
Ты стоишь посреди моста,
словно знак перепутья - не здесь,
и не там. Август выдал пропуск
в уходящий ночной состав.
Над вечерней туманной рекой
из последних сил бьются с ветром,
машут крылья усталых птиц.
Как же горько, и как же легко
в одеянии выйти светлом,
на земле завершая блиц...