Держись, мой мальчик!

 
Почтовый  ящик - лозунги, газеты,
Счетов  кошмар, реклам-агиток  хлам,
Напоминаний  грозные  приветы,
Но  вот  письмо - на  душу  мне  бальзам.
Газеты  в  руку, остальное  в  мусор.
Письмо, как  светоч  праздничный  беру.
Душа  поет  и  радостно  и  грустно -
Отшельницкую  жизнь  давно  веду.
Привет  из  детства, почерк  круглый  ровный,
Учительницы  почерк  дорогой,
Конверт  весь  в  марках, толстый  и  тяжелый,
Что  там  внутри, скорей  бегу  домой...
"Привет,  мой  мальчик! Как  твое  здоровье?
Мне  говорят, болеешь  ты  сейчас.
Перо  не  держишь, как досадно, больно,
Ведь  ты  писать когда-то был  мастак.
У  нас  теперь  большие  перемены,
Живем  мы, как  во  тьме, предчувствуя  беду,
Жара, палат  распахнутые  двери,
Запах  больниц, терпеть  невмоготу.
За  малой  Родиной  тоска  меня  достала,
Где  воздух  чист, где  лес  и  благодать,
Людей  родных  припомнилось  немало,
Агрономийский  дух, реки  разлива  гладь. 
Но  пишут  мне, что  там  все  запустело,
Парк  обветшал, спалили  барский  дом,
Дворников  нет  и  речка  обмелела,
И  как-то  обнищало  все   кругом.
Держись, мой  мальчик, времена  такие,
Страна  бедна, истощена  войной,
Мы  еще  встретимся  в  родной  Агрономии,
И  встретит  нас  она  с  поднятой  головой."
Мне  сразу  вспомнилось  "Собачье  сердце",
Булгаков  четко  дал  подсказку  мне,
Профессор  там   сказал  Преображенский,
Разрухи  происходят  в  голове.