Я хотел поведать вам о времени.
Время, братцы, - это не кино.
Я слова пишу с завидным рвением.
Время - это знаки. Знаки, но…
Я варю, и булькает варенье.
Я краплю и помечаю дверь,
за которую кроплю. Стихотворение
состоит пока из слова “верь”.
Бродит время белою отарою
чуть пониже неба и вершин.
И, играясь истиною старою,
вирши наших судеб мы вершим.
Только вот не всё от нас зависит.
Не могу рассказ никак начать.
Я завис, заслушавшись, за высью.
Я не приглашаю вас на чат.
Я хотел поведать о событиях,
и о людях, живших вопреки.
То ли мушки телескопов сбитые.
То ли… Говорю себе: “Прикинь!”
Сохраняя прошлого иллюзии,
что не сбылись, помня голоса,
все: и победители, и лузеры,
мы - лишь эхо ветра в волосах.
Людям надо знать свою историю,
а иначе звук уйдёт в траву.
Вот и радиолу не настрою я.
Из блокнота листик оторву:
перечёркнутый… Которая попытка?
Верь, прохожий, что идёшь не зря.
Из варенья сделаю напиток.
Отхлебни! Опять встаёт заря.
Для кого? Для тех, кто чуть моложе,
не задавшим ни один вопрос?
Я играю словом, словно лонжей.
Не начну и не промолвлю: “Брось!”
Червячок бренчит в душе гитарою.
Время в ускользаньи знает толк.
Окружённый блеющей отарою,
не по случаю сказать ищу предлог.
< 28 июля 2016 года >