Неблагодарная это работа -
Угробить десятки дней, месяцев, лет,
Пролить море слёз и холодного пота,
Чтоб зваться напыщенным словом - поэт!
И чтоб получить ломоть чёрствого хлеба,
Он пишет, рвёт душу, надеется, ждёт,
Что муза, как ангел сойдёт к нему с неба,
Что слава к ногам его голым падёт.
А после стучится в закрытые двери,
В издательства плод вдохновенья несёт,
Где важно сидят публикаторы-звери,
Где краской разит от последних работ.
Но кто он такой? Он Шекспир или Данте,
Чтоб прессы владельцами был восхвалён?
Четвёртая власть люто губит таланты,
Пришедшие в ноги отбить им поклон.
Строчи сотни од, драм, эллегий, трагедий-
К кончине своей будешь всеми воспет,
И на обелиске напишут из меди
Заглавными буквами слово - "ПОЭТ"!