Сквозь сети неоновых труб, сквозь темные аллеи парка,
Сквозь единицы мерцающих губ, сквозь пустоту без единого факта,
Я шагаю, тихо, на уровне листьев,
В тихой поступи цивилизации,
Где все настоящее, кроме мыслей,
Я шагаю, все тише, в прострации.
И бывают такие моменты,
Выступающие, как теплота зимой - редко,
Когда в сумрак темных аллей ты находишь свой дом, даже ветхий.
И находишь его по пути к своей терпимой бетонной коробке,
Сквозь тропинки и сознания пробки.
В тихой мгле и под летней луной раскрывается он прекрасно,
И, закинув голову выше, понимаешь, что пошел через мрак не напрасно.
В нем есть все: от широких скверов - как комнат,
До пения птиц, как пробуждающий по утрам робот.
И пусть он переменчив и меняет свое состояние,
Мне он нравится люто, скажу я вам без толики терзания.
Он широк, всеяден и скрыт, пусть отчасти сырой, но
Не играет там глупый мотив, не блистает огнями ящик,
Нет там мусора на полу, да и главное - он настоящий.