***

Бумага на столе, удушена тревогой,
Лежит, вспоминая обо мне,
Вчера случилось довольно много,
Не считая того, что осталось во вне.

В огонь бы бросить всё что было,
Всё, что писал и то, чем жил
Рукописи лежат по-прежнему уныло,
А я вот день ещё прожил.

И никаких, бл*дь, выводов в итоге,
Уж симпатичны мне грабли.
По узкой одинокой дороге
Почему-то не плывут корабли.

Не тешУ себя оладьями
И не скупаю повсюду недвижимость
Стоя над сожженными тетрадями,
теряю над пламенем видимость

Под шум небес ничто не важно
Заботы уходят, сердечко не стучит
Коль не одно и тоже - получается лажа
Да и вовсе не поэт за столом сидит