"Который день у нас идут дожди..."
Бумаги старые я разбираю
и это строчка из забытого письма.
Махну рукой и полетит в огонь
десятка два ушедших лет-
эпистолярного наследья след,
ленивой юности тирады,
радости,стихи,химеры.
Рыхлый снег возник из прошлого.
По улицам,им запорошенным,
мне не пройтись
и мысль,
насколько приближает склоны Рима,
настолько удаляет в дымку дней с укором
иные земли,цели,лица,
поступки,ливни ругани,интриги
и гимны с кружевами.
Мир прошлого застыл без измененья
в стоп-кадре,в детской уличной забаве,
когда фантазии,сменив друг-друга,замирают
и подсознанье блещет озареньем,
и рдеют щёки от немого превосходства,
вот-вот и путь открыт -
ждёт пыль,горячая от солнца,
простор пронизан ветром и желаньем
и жизнь понадобится,чтобы разгадать
значенье слов в засушливое лето,
где в мареве плывёт над горизонтом нЕчто,
едва земли касаясь,
как будущее в знойном мираже,
на вираже судьбы и перспективы.