***

Простившись с тоской на одиннадцать весен,
Плыву по течению бурной реки.
Уже не осталось ни страха, ни весел,
Ни боли в предплечии левой руки.

Дождем перемыты мои координаты.
А ветер заходит, смеется гроза...
Покинул меня мой верный крылатый,
Но я не зову его больше назад.

Все так, как и было. Ни меньше, ни больше.
Вода нагревается в плюс тридцать три.
Мой первый в Чечне, мой несбывшийся в Польше,
И только единственный где-то внутри.

Сидит, дымно курит, коньяк попивает.
Тем самым меня опрокинув на дно.
А знаете что? И похуже бывает!
В те дни, уж когда на него все равно.