Когда Поэт слова слагает в строки -
То творчеству весь Мир благоволит.
И постигая тайные уроки,
Мы выполняем то, что он велит.
Нам остается только подчиняться,
Величие иль немощь ощущать,
В своих переживаниях копаться,
Но все каноны речи соблюдать…
Помощников у пишущих немного:
Компьютер, что на диске файл хранит,
И Старая, Знакомая Дорога,
Что с Облаков на Землю возвратит.
У каждого из нас - свои секреты,
Которые мы редко выдаем,
И Образ Жизни - с гордостью об этом -
Который мы осознанно блюдем...
Все хорошо, коль все вокруг открыты -
И на их лицах даже масок нет,
Есть Детские и Взрослые Обиды,
Невольно изменяющие след…
Нам годы - чем-то вроде испытаний,
Что организм наш зреющий сулит -
Остались души, полные желаний,
И тело, что уже порой чудит...
Друзьями жизнь - вообще не баловала,
Хоть не тактично мне их разделять,
Но «Новых» жизнь - почти не добавляла,
А «Старых» - продолжает добивать…
Уже все меньше молодых подружек,
С кем слушали кукушек в тишине,
Считая, когда грохнемся с катушек,
Что как врачу - давно известно мне…
Мне говорят - что снова я не весел,
И понапрасну в тишине грущу,
И что я бодрых не пою вам песен,
Без оснований перед небом трепещу…
Хоть шансов нет, но люди ходят к Богу,
В надежде хоть ему все рассказать,
И собираясь в дальнюю дорогу -
Я даже не надеюсь опоздать…