Нет, не кормят стихи, только тешат гордыню.
Вроде, дружишь ты с рифмой, может, даже поэт...
Отвлекает вновь муж, предлагает мне дыню:
"Прекращай, сочинитель, поэтический бред!
Ты бы лучше мне свитер из пуха связала,
Приготовила свежий овощной винегрет.
Шторы надо бы снять, запылились, из зала.
Запустила всё в доме, непутёвый поэт!"
Улетели тотчас гениальные мысли,
Вдохновение тоже улетучилось вслед.
Путь мой вечный на кухню, где щи снова скисли,
Макароны по-флотски - кушайте на обед.
Как бы мне совместить: быт, поэзию, сЕмью?
Знают ли эти беды авторши-высший класс?
Может быть, их мужья под стихи мирно дремлют,
Жрать не просят, а жёны "штурмуют" Парнас?