А белая крыска в конверте
Мне выдала странный прогноз.
Я прыгнул с обрыва в бессмертье,
Но места уже не нашлось.
Там, в зарослях позднего лета,
Как будто играясь в лапту,
Друг друга толкали поэты,
Пытаясь пихнуть за черту.
Как много хмельного разлива!
А трезвость умчалась в кусты.
И не было синих порывов,
Лишь жалкий разгул суеты.
Не рифмы, а хлебные корки
Валялись в измятой траве.
А Пушкин стоял на пригорке
И с грустью смотрел на червей.
Рафаэль-Мендель
31 июля 2016 г.