А где то лето,мечта бездельника поэта,
И то поэтом не назвать, а так писака левого проектa,
Проекта под названьем жизнь.
Все эти строки в качестве лишь мысленного бреда,
Того простого бреда что можно бы назвать стихами.
Смотрите вон он, тот писака,
Что любит жаркое словцо вписать,
И нет в его стихах и капли смысла,
А если есть то утонченный он,
Не всем наверное понятный,
Как муза при которой пишет он,
Но главное читающий мой друг,
Не это, а то что понимает это всё он сам,
Писака оборванец, которого не назовешь поэтом,
И всё что просит он и хочет,
Мечтой которой хочет овладеть,
Лишь стать непризнаным но все таки поэтом,
Но,а пока всё это лишь в качестве осмыленного бреда.