По жизни я травлю стихами ложь.
Недаром одноклассник мой, Лапицкий,
мне предложил их бросить. В спину нож
такой совет. Хоть есть антисемитский
ответ. Смолчу, хотя бы потому,
что я пишу не для него и даже
не для себя. Хотя и потону
в пучине дней без рифмы абордажа!
Без этого желания излить
и выдавить, как тюбик жёлтой краски
ответ мой Богу, и срывая маски,
стать Бога силой как когда-то гридь.
Жить во дворце хрустального стекла,
где гридницы творца все рифмой свиты!
И выделяясь из придворной свиты
монашек и попов, в колокола
бить каждый раз не в бровь, а верно, - в глаз,
и разбивая рифмопадом душу,
держать ответ. Я клятвы не нарушу,
как и тогда, когда визжал весь класс,
и я был гол - лишь рифмою прикрыт.
И ржали мне в лицо - мол, ты - придурок!
И кто-то мне швырнул в лицо окурок...
И плакал я потом один навзрыд.
Но то потом, когда сбежал домой,
листками рифм укрывшись одеялом.
В затравленном щенке том одичалом
копилась ярость - прорвалась, как гной.
И я вернулся - и сорвал урок.
Ответ мой был бесстрашный - рифмой классу!
Учительница сморщила гримасу.
Я гордо сел за парту, как пророк.
Мне не принять заветных середин.
Я ненавижу недоговорённость.
И только в рифме вижу я бездонность.
Один на сцене - будто Арлекин.
Я вывожу, травлю стихами ложь.
И выжигаю боль без покаянья.
И это не бездумное кривлянье
на сцене для утех приватных лож.
А одноклассник - что же, пусть шипит.
Мне не впервой. Переживу. Не сгину.
Он - Бога прыщ, а я Творца пиит,
готовый на бессмертья гильотину.
30.07.2016 10:00
Отредактировано 31 июля 2016
16:44