Люди все портят, действительно, сами,
Стонут от ран, разрывая их вновь...
И не помочь им друг другу слезами,
Как не поможет холодная кровь...
Эта привычка здесь все усложнять,
Словно великими станут их мысли...
Не надоело им вновь размышлять,
Их же устои давно тут прокисли...
Счастливы звери, счастливы птицы,
Им не дано тратить время впустую...
У человека лишь только границы,
Или вопрос: "Для чего существую?"