Он не заметит если я умру,
и не заплачет, вдруг меня не станет.
А я как дура всё к нему иду.
А он искусно раз... и всё ломает.
Не удивлюсь, что чувства как игра.
и нет предела изреченьям злости.
И вот всё чаще тихо пустота
за мной идёт перемывая кости.
Мой омут был Его... Его глаза,
Моя душа за ним всегда стремилась,
Наверно нет... не любит... никогда...
Я жить хочу, но всё внутри разбилось.
Он не заметит если я умру,
и не заплачет, вдруг меня не станет.
Вот так и тянутся минуты в кутерьму,
и ком вокруг меня всё нарастает.