Наверно, каждый перед выбором встает,
Встречая в жизни перекресток,
Куда идти: назад, или вперед,
Бывает выбрать так непросто.
Есть разные дороги: по прямой,
Как все, как стадо по проспекту,
Рискуя смятым быть толпой.
Там курс один – словно у флюгера по ветру.
Другой есть путь – с дорогой рядышком идти,
Как бы со всеми, но чуть-чуть в сторонке.
Здесь можно отдохнуть в пути,
Свернуть назад, иль за толпой вдогонку.
Но здесь рискуешь ты от всех отстать,
Погрязнуть в колеях, тобою же нарытых,
И вряд ли кто поможет твердым шагом встать,
Ты не чужой, но и не свой - рискуешь быть забытым.
Но есть еще дорога – только лишь твоя,
Которую создал своими ты руками,
Где ты один, или напарников костяк,
Способных вынести все беды и цунами.
Дорога эта - узкая тропа,
Через кустарники, овраги и болото,
Сюда не забредет случайная толпа
Дорога выстрадана кровью здесь и потом.
Ее проходит тот, кто не хотел
Идти как все - бараном в общем стаде,
Здесь нет простых прямых путей,
Их люди и не ищут, им другое надо.
Здесь только тот, кому нужна свобода,
Свобода от стандартов, штампов и всего,
Что в рамки ставит личность надолго
И не дает раскрыть таланта своего.
И люди раскрываются – кто ищет, тот находит
И делают не так, как делали бы все,
А на порядок выше, давая фору многим,
На благо и другим, и, конечно же, себе.
31.05.2005 г.